Lo mejor de todo es que por las calles holandesas puedes encontrar con cierta frecuencia letrinas portatiles, del tipo que se instalan en las obras, que lucen claro y fuerte el pueblo del que emanan...

Dios, qué desprecio por la voluntad popular.

Los euroocultistas siguen evitando cuidadosamente que los pueblos europeos (no el pueblo europeo, que es una entelequia nacida en las testas y que tratan de imponer los testículos de algunos tarados) hablen sobre los acuerdos que sus dirigentes concluyen en sus cónclaves. Porque temen, aún más que la caída del cielo sobre sus cabezas, que en algún rincón del subconsciente del personal resuene el Diguem no de Raimón.

No es ésta, necesariamente, una crítica al contenido; de hecho, el Tratado de Lisboa ha reconciliado a quien esto escribe con el proceso de integración europea, después del dictamen antijurídico e inhumano del Tribunal de InJusticia de las Comunidades Europeas que declaraba falazmente que éstas carecían de competencia para adherirse al Convenio Europeo de Protección de los Derechos Humanos y las Libertades Fundamentales.

Lo que no es de recibo es que se trate de imponer la integración sobre la voluntad popular. Es cierto que muchas veces los votos, en los referéndos sobre la cuestión, las batallas que luchan los votantes no son las que proponen los gobiernos: véase el caso español cuando el referendo sobre la "Constitución Europea". Quizá, entonces, lo que haga mucha falta es un esfuerzo pedagógico, pero no dar a la voluntad popular un papel meramente refanfinflatorio.

Otra cosa: ¿por qué Francia y Holanda pueden parar un tratado e Irlanda no? Hay, a lo que parece, europeos de primera y de segunda. Y los árbitros están comprados.

Bueno, hacía mucho que no hablaba del moderno martillo de herejes que es Fedeguico, o "Fedetorquemada", como creo que yo le llamé en algún momento (tengo la costumbre de no volver la vista atrás en este blog). Y hete aquí que hoy ha sido condenado por injurias al Alcalde de Madrid.

No nos engañemos: es un paso más en la carrera judicial de Fedeguico, que aplica desde la derecha cada vez más extrema los métodos del agitprop que aprendió en su maoísta juventud, y que predica un liberalismo empanádico que sus feligreses tragan sin masticar (y, claro, se les indigesta). Pero sobre esto hemos de volver uno de estos días (meses, años).

Éste es el momento de proponer un divertido juego: tecleen, como yo, "condena Losantos" en Gúguel, y verán cómo el oriolano tiene ya un cierto currículum en este terreno. Algunos ejemplos:

• condena a emitir un escrito de rectificación respecto de comentarios vertidos sobre "Alternativa Española";
• condena a indemnizar con 60.000 euros a Carod Rovira y Puigcercós por vulnerar su derecho al honor;
• condena a indemnizar con 3.000 euros a la familia del magistrado Carlos Fanlo (tampoco uno de mis personajes favoritos, lo confieso);
• condena a indemnizar con 50.000 euros al periodista Tom Martín Benítez, por acusarle falsamente de adoptar medidas contra un vigilante de seguridad de Canal Sur por escuchar la COPE...

Sin comentarios.

Es sábado, y salvo un pequeño guiso que he tenido que hacer por la mañana para una gente muy importante, me limito a alimentarme a mí mismo, que no es poco. Y, lo que me pasa algunas veces, afortunadamente no muchas, pienso.

Y me pregunto si los mismos (la tentación de calificar es fuerte, pero no caeré en ella esta vez) que se mofan de nuestra MInistra de Igualdad (que, reconozcámoslo, no ha empezado con el mejor de los pies) y de la propia existencia de ese Ministerio ("Ministerio de la Nada", dice uno de los más conspicuos predicadores) harán lo mismo respecto del Ministerio de nombre similar ("de la Igualdad de Oportunidades", parece) que ha creado Silvio Berlusconi, y cuya titular es Mara Carfagna, aquí presente.

A ver si es que vamos a medir con distintos raseros a los nuestros y a los otros... pero no, eso no es posible, porque somos objetivos y liberales... va a ser otra cosa...

Ya te digo.

Estamos llegando a un punto donde "corrección política" y educación parecen seguir caminos divergentes. Digo esto por la ocurrencia de la Ministra de Igualdad (¿o de desigualdad según y cómo?) de hablar de "miembros y miembras". Hemos perdido el uso del neutro, a lo que parece. O lo mismo hemos perdido la chaveta.

Quizá sea hora de tomarse en serio esta cosa de que los chicos acaban en "o" y las chicas en "a", para diferenciarnos mucho mejor de lo que ya lo hacemos, y empezar a hablar de poetos, atletistos, futbolistos o socialistos (se dará la bienvenida a todo comentario con otras posibilidades). Yo, de momento, me voy al dentisto con la idea de que la estulticia, como el universo, se halla en permanente expansión, y que, además, nos hallamos en época de aceleración de la expansión.

Que ustedes estén muy bien.

Actualizo, el 1 de julio, para invitaros a visitar este link.

El ecosistema de procedencia profesional de Cocoliso es, cuando menos, complicado. Dos tribus se disputan cada centímetro, cada céntimo, cada mínimo honor. Ambas están dominadas por un complejo sistema sentimental compuesto por envidias, rencores, dolores, ambiciones. Cocoliso es muy feliz habiendo huido, sobre todo porque su estabilidad emocional y, à la limite, mental, se ha visto consolidada y el exilio le ha permitido tomar las riendas de su vida. El precio pagado por ello, concluye, es mínimo comparado con cómo podría encontrarse hoy de no haber tomado las de Villadiego.

En la actualidad, ambas tribus odian a Cocoliso; una guarda las formas y la otra no, pero ambas (porque todo se sabe) expresan en privado, y a veces en público, su odio coreano. Las razones no están exentas de cierto fundamento dentro de la pato-lógica interna del ecosistema; por eso, Cocoliso siente cierta tristeza, pero no odio ni rencor. Pena sería, quizá, el término adecuado.

Un intercambio de emilios con otro colega que se relaciona de manera tangencial con el ecosistema de procedencia profesional de Cocoliso trajo ayer de nuevo estas consideraciones al primer plano. Para que el lector se haga una idea, propongo el siguiente diálogo ficticio entre Juan Mari Arzak y Ferrán Adriá:

JMA - Ferrán, ¿cómo estás?

FA - Molt bé, ¿y tú?

JMA - Muy bien, también. Por cierto, estuve en Barcelona en unas jornadas sobre La Nueva Cocina Catalana. Estaban también Subijana, Arguiñano, Berasategui...

FA - Sí, ya lo vi en la prensa… pero es que la Generalitat no me quiere bien.

JMA - Pues vaya organización, hablan sobre la cocina catalana y traen sólo a cocineros vascos… ¡con lo que tú podrías haber aportado!

FA - Ya ves, así están las cosas…

Cocoliso, con una lagrimilla luchando por asomar de sus ojos, pasa página y manda besos y abrazos a todos quienes quedaron allí y luchan por la supervivencia.

Aquí está la obra maestra. Por cierto, que los subtítulos no se entienden; a saber qué ignorante los ha puesto ahí...

Y es que Enrique Castellón Vargas siempre ha tenido la mirada puesta más allá de nuestras fronteras... véase si no este fantástico videoclip avant la lettre...

O aun la canción de amor que arranca en el minuto 1:35 del que sigue:

Sin comentarios... o sólo "anders no frai..."

He seguido con curiosidad malsanísima el divorcio de Sir Paul McCartney, y debo confesar que ayer fue un gran día. La lectura de las cincuenta y ocho páginas de la sentencia dejan bien claro por qué la Unicruris Meretrix se oponía a su publicación. Si te quieres ahorrar, amable lector, la lectura no tienes más que leer uno de los muchos resúmenes que circulan por la red, como éste.

Esto me recuerda que hace tiempo que quería escribir algo sobre el mejor libro que he leído sobre los Beatles, la colección de recuerdos de Tony Bramwell , amigo de la infancia y colaborador en diversas condiciones de los chicos.

He leído, aseguro, una cantidad apreciable de libros sobre los mismos sujetos, desde el de Hunter Davies al de Bob Spitz , pasando por el de Philip Norman (por citar los tres principales), pero ninguno de ellos es tan interesante como éste. Por fin alguien cuya palabra tiene el valor del testigo directo se atreve a decir lo que un 95 por ciento de la humanidad piensa de determinada fémina asiática, pero nadie se atrevía a poner por escrito por diversas razones. Sólo por el relato de cómo Yocojono embaucó al pobre Lennon merece la pena este libro. Si necesitas más argumentos, los encuentros del autor con Phil Spector bastarían. Y, aparte de esto, el libro es entretenido, de fácil lectura y arranca carcajadas de vez en cuando.

Muy recomendado por Cocoliso, vamos.

Como propina, Lady Golddigger y su gatito (traducción literal, me temo que no ajustada) aquí.

Más propina: Vidas paralelas

*Frailest, purest girl the world has seen
according to her ma, according to her pa
and ev'ybody said
that she knew no sin and did no wrong
'til she walked the streets of the big black smoke

Ray Davies, Big Black Smoke (citado de memoria)

Vale de elecciones... pero doquiera que vuelva mi vista hallo, no necesariamente recuerdos de la muerte à la Quevedo, pero sí pequeñas notas que me recuerdan que este planeta está poblado por una cantidad de estúpidos que asusta. La dosis de hoy viene provista en El País, y corre a cargo de un tal Jacinto Antón, que viene a comparar al aviador que, parece, abatió el avión de Saint-Exupéry con Heydrich, Eichmann u otros sujetos de la misma ralea. El texto es el siguiente:

'El principito' y la Luftwaffe

JACINTO ANTÓN - Barcelona - 16/03/2008

Un piloto de Messerschmitt Bf-109 con apellido de siniestras resonancias (Rippert) ha anunciado que es el responsable de la muerte de Saint-Exupéry. "Lo abatí yo", ha dicho con el tono de quien reconoce que en su inconsciente adolescencia mató a un ruiseñor a pedradas. Sabíamos que el piloto escritor se había estrellado en el mar -habían aparecido los restos de su aparato en las redes de los pescadores-, pero no la causa. Acaso un infarto, problemas con la máscara de oxígeno o suicidio. Finalmente, resulta que lo cazaron.

Ningún derribo puede ser tan poco honorable, tan triste. Saint-Exupéry era ya un piloto viejo, veterano de Aéropostale, de los Andes, del norte de África, cubierto de heridas: había caído tantas veces, en el Sáhara en 1935, sobre las arenas doradas -por las que hubo de caminar durante días-; en Guatemala, en 1937, sobre la selva. No creía en la heroicidad de la guerra ("la guerra no es una aventura, es una enfermedad, como el tifus", decía).

Su mirada a través del cristal de la carlinga no era la de uno de esos sanguinarios cazadores, young bloods, aves de presa ansiosas de pintar marcas de aviones enemigos en su fuselaje. Saint-Exupéry, en misión de reconocimiento, no buscaba rivales, volaba, se fijaba en el sol, en el viento, en las estrellas, en la disposición de las nubes y en las extrañas formas que éstas adoptan. Inventaba historias, soñaba. No albergaba demasiadas esperanzas sobre su futuro.

Cuando el depredador alemán lo encontró sobre el Mediterráneo, no tuvo más que colocarse a su espalda y apretar el disparador de sus cañones. Una presa fácil. Súbitamente arrebatado del cielo, Saint-Exupéry cayó, su Lightining P-38, una estrella fugaz, plata ardiente siseando al encontrarse con el mar.

Hay algo que nos conmueve en la caída de todo aviador -criaturas del aire desprendidas de su elemento, revelada su fragilidad-. Richtofen cayó, cayó Douglas Bader -el legendario piloto sin piernas de la RAF-; cayó sobre su amada África Dennis Finch-Hatton, el amante de Karen Blixen, en un aeroplano Gipsy Moth igual que el del conde Almásy de El paciente inglés. Cayó sobre el ignoto Pacífico la bella Amelia Earhart -su misterio aún no ha sido desvelado-. Alas efímeras. Ícaros todos. Pero ninguno como Saint-Exupéry, porque con él viajaban la poesía, los baobabs y las rosas. Y ese pequeño príncipe que le salvó una vez de las dunas, pero no pudo nada contra los crueles proyectiles de Horst Rippert y la negra sombra de la guerra y de la Luftwaffe.

A cualquier cosa llaman análisis, pues ése es el encabezado que esta paja mental merece en la güeb del diario independiente de la mañana. El escritor, es cierto, fue un gran aviador, y murió heroicamente luchando por una patria que se identificaba con la libertad del ser humano, esa Francia que es la patria intelectual de todo amante de las libertades (nótese que no empleo, conscientemente, el término "liberal" que unos denostan sin saber de qué hablan y otros manipulan para reclamarse algo que no son ni de coña) abatido en un encuentro con otro avión del ejército ocupante. Al igual que sucede con ese otro gran personaje que fue Romain Gary, si sus méritos literarios no bastasen, su historial como aviador de guerra le reservaría un puesto de honor en la historia.

La guerra no se hace con ramos de flores. La guerra, como nos dejó dicho el poeta, es mala y bárbara. Pero en este caso nos hallamos ante un acto de guerra tan limpio como puede existir (que, dicho sea de paso, es poco): un avión enemigo derribado son gajes del oficio. Y, que yo sepa, el Lightning P-38 no llevaba el principito pintado en sus alerones. El aviador alemán (que tampoco es seguro que fuera quien derribó al escritor: sabemos que derribó un avión similar el mismo día) cumplió con su deber. Y vale.

Y vale de mamonadas.

Actualizacion (sin acentos) del 23 de marzo de 2008: esto aparece hoy en ABC.es (link ):